A la memoria de Abraham Bojorquez, el ispokue

Estas son las letras de un amigo del Abraham Bojorquez. La primera vez que lo vi fue una mañana de clases en el Colegio Tec. Hum. Santiago 1. Delgado y pequeño, como cualquier niño que cursaba el tercero intermedio. Esta delante de mí contándome una historia extraña.
“anoche cuando estaba en la cama con mi lito, grabe changos¡ me he tapado con mi cama para que mi viejita no se de cuenta. Cuando entraba a los dormidos me hacía. No podía dormir. Así estaba mirando. Como estaba entonado todo lindo, jajaja (saltaba y daba golpecitos en la espalda y en la cabeza, vestido con una chompa de lana verde hoja seca y un pantalón plomo y un peinado al estilo de Miguel Orias, pero cortito, pegado a la cabeza) Todo se puede ver cuando estas así. Las cosas se mueven, alucinas. Así pues estaba mirando el techo cuando he mirado al lado, en la mesa había un jabón Patria. Lo he mirado largo rato cuando de pronto ha empezado a crecer grande, jodído. Me he asustado grabe siempre. En monolito se ha convertido, como el del esdatium de abajo. Lo he mirado asustado cuando de pronto me ha hablado: “como es chango que estas haciendo” me ha dicho. Jodido changos, me cagado del miedo, me he tapado con la cama y de tanto miedo pensando me había dormido.
- Despues de eso para ya no seguir volando no?
- No jodas, ni cagando. Mira aquí me he traído mi lito. Me iré a la montañita a volar.”
Ahora lo miro alejarse al fondo del colegio donde había en aquel tiempo un promontorio de tierra con pasto. El refugio de los que no querían pasar clases y estar en el colegio sin ser molestados por la regenta. Es como lo recuerdo, tal vez no es del todo así, tal vez no se dijeron esas palabras, pero así ocurrió. Si no lo creen pregunten a los Santiagueños que tuvimos el gusto de tenerlo como compañero de colegio y cómplice de jodas. Hasta siempre Abraham o como te decíamos en colegio ispokue. Ispokue no es un sobre nombre ni fue una palabra hasta que Abraham la dijo una mañana de clase, en el recreo. Pero esa es otra historia que tal vez cuente otro día.
Hasta aquí llega este pequeño homenaje al amigo que yo recuerdo y que espero conozcan los demás.

Entrada en Blanco

Esto es lo más descarado. No colocar nada en mi blog durante casi un año es un delito. Es una pregunta o afirmación, no importa. Bueno para quien llegue a leer esto, no me importa. No tengo nada que dejar en mi blog, por el momento. cuando lo tenga lo are. Es por ello que sigo sin escribir nada. Ya que todo esto es nada, porque en verdad no dice nada. Es como esa canción titulada "Carta en blanco" no se de quién. Bueno es por ello que no escribi hasta ahora nada, y sigo sin ahacerlo.

Y que nadie me pregunte por qué coloque esa imagen estupida. Si lo escrito no dice nada, ¿Por qué tiene que decir algo la imagen. Tonterias. Espero que nadie caiga en sobre interpretaciones tontas. Luego saldran con que es un trabajo creativo. Lo recalco, NO LO ES.

Ya es mucho para no ser nada.

Biko Rodriguez.

Oxoris Santiago

Las invitaciones han empezado a circular por la zona. Los amigos comienzan a desempolvar la memoria. Los Tinkus Oxoris invitan a los ensayos a realizarse en la cancha de la zona, dice parte de la invitación que llega como magia a las mesas y puertas de los amigos de la zona.
Los amigos se reúnen de diferentes formas en todos los barrios del mundo. El alto no es la acepción. En un principio se reúnen para jugar futbol, luego para formar un grupo de baile, o de amigos, que casi siempre terminaba siendo una pandilla, luego se reunían para conformar una fraternidad folclórica y finalmente la junta de vecinos. Con el tiempo los jóvenes ocuparán lugares importantes en la sociedad olvidando lo que hicieron en el pasado, recordándolo únicamente al encontrarse por casualidad en la calle con un antiguo o cuando se prepara la fiesta de la zona.

Don Davico, dueño de un billar frente a la cancha de la zona Santiago 1º recuerda como en los primeros años de la villa él y sus amigos se reunían para juagar futbol. “No había muchas casas era desolado como las pampas del lado de Senkata.” Dice davico y comienza el juego de villar. “Las casa eran de adobe y no había “altusas” (casa de piso) todo era mediawa (muralla) de adobe. Ahora nomás tenemos casa de piso hechas con ladrillo”. Dice Don Davico mientras apunta a la bola nueve y dice señalando con el taco “fondo derecho. Mis mayores ya se han muerto y mis contemporáneos sólo se aparecen en las reuniones de la zona. El único que viene es el José, el carnicero de la esquina. Con él de jóvenes íbamos a molestar cholitas y a farrear luego del futbol, pero se ha casado y ahí lo hemos cortado todo.” Dice mientras de un golpe introduce la bola de villar ganadora en uno de los huecos. Al salir del villar y luego de escuchar a Don Davico uno puede retroceder en el tiempo y ver la cancha y a los amigos correr por ella tras una pelota o simplemente utilizarla como un lugar de juego.
El Campanas y el Dj recuerdan también un gran acontecimiento en la vida de los jóvenes que vivieron en los noventas en la zona Santiago 1º. Mientras caminan en busca de otros amigos para ir a tomar unos refrescos en la cancha frente al villar de Don Davico. Mientras esperan a los otros amigos recuerdan el gran partido de futbol que se jugo en la zona entre Los Chuquis, una pandilla de la zona, y la promoción 92 del Colegio Santiago1º. “Esa fue una batalla campal”, recuerda Roberto, el Campanas, hoy topógrafo, “todos ya sabíamos, en el recreo, que en la salida iba a ver “joda” (pelea) con los Chuquis. La promo de ese entonces no se dejaba con nadie pues.” “No jodas los Chuquis también eran de joda”, interrumpe Dj, hoy policía, emocionado por los recuerdos, “además hartas veces se los han hecho correr a los de la promo, por eso los de la promo se han calentado y los han retado.” “Recuerdas lo que el Qolilas lo ha hecho bolar al Vidal”, dice Roverto antes de ser interrumpido por Dj. “Sí, pero ese no era un partido de futbol, todos bolaban de un lado para el otro”
- Primero el kempes ha comenzado a rayarse, de un puñete lo ha hecho saltar al flaco.
- Pero rápido el Chicho a saltado y lo a lanzado al kempes al piso, ¿oh no?
- Sí, pero después el Yatiri de una patada lo ha hecho sentarse en el piso.
- Y recuerdas el centro que le estaban pasando al José y que de un sopapo el Gato lo a hecho dar un vuelta en el piso.
- Sí, sí. Lo que pasa es que se perseguían. Los gordos les pegaban a los flacos y los altos a los chatos. Al descuido y a la venganza eran los golpes.
- Verdad, y como todos estaban emocionados primero era el golpe y después ir a buscar el balón.
- Yo creo que más se han pateado entre ellos que al balón.
- Después del partido se respetaban nomás.
- Como no se van a respetar si han quedado empatados.
- Mentira, los del cole han ganado.
- No pues, lo que pasa es que se han dado hasta cansarse, además un vuiejo los ha hecho escapar, el partido nunca ha terminado.
- ¡Ah! Sí.
A los amigos se les unen otros y recuerdan también como en Todo Santos la zona se llena. Los rezos y la gran cantidad de biscochos y panes que resultaban de ello. Uno de ellos recuerda que reunía dinero para ir a jugar en la cancha con las motos las bicicletas los dados y demás pintando cruces y nombres, días antes del 1 de noviembre. “se hacía nomás buena plata” dice uno de los recién llegados. Y otro le dice, en tono de broma, “entonces te debías de haber habierto un negocio de pintor de tumbas.” A lo que contesta diciendo que lo hizo, pero se lo heredó a su hermanito menor.
Los amigos continúan llegando hasta completar el grupo. Los Tinkus Oxoris, la fraternidad de amigos de zona esta en vías de extinción. No porque se hallan peleado o muerto, sino porque, como ocurre con todo individuo, con los años se tomaron otras responsabilidades y ya no tienen tiempo para seguir reuniéndose con los amigos como lo hacían en la juventud.
- Y este año han hecho parrillada en San Juan.
- No. Como nadie se ha aparecido en la zona.
- Pero cualquiera llama no? Recuerdas las parrilladas de hantes
- Cómo las voy a olvidar. Recuerdas que cuando ya no teníamos madera para quemar el Gordo y el Navil iban a sacar cruces y coronas del cementerio.
- Sí. Por eso nos odiaban los de la capilla, “satánicos son” decían no-ve.
- Y nosotros ni caso. Que tiempos no?
- Sí, pero si quieres te saco una calaverita del cementerio para que no te amarteles tanto.
Hoy los Oxoris ya no vienen solos o con las novias, como antes, sino que lo hacen con su esposa e hijos y los que no lo hacen así llegan tarde porque tuvieron que trabajar. 25 de julio no es un día en el que se recuerde el aniversario de la zona Santiago 1º, es el día que llama a todos los amigos a conformar una ves más el gran encuentro de los Oxoris, que en castellano quiere decir los bullangueros. Esos días de ensayo también son días de recuerdo y melancolía.

- Davico saca el cable – grita Roberto – ya pues sacaremos los parlantes.
- Sí, pero voz también sigues charlando, movete pues.
- Listo. Formen, formen.
- El paso uno, borracho.

Todos gritan borracho de fila en fila ya que la música comienza a tocar con gran estrepito. Las manos arriba, levantando un poco el pie izquierdo y de pronto todo comienza. Todos se mueven como antes de un lado al otro como una unidad.

Byko Rodriguez

La pasión a la fiesta de un Gran Poder

Los amores no comienzan ni terminan cuando uno los ve. Jaime se despertó enamorado de la idea de bailar en la fiesta del Gran Poder una mañana de junio.
Unos meses atrás él se dirigió a la calle 3 de Mayo, en la Av. Buenos Aires, ahí se reunía su fraternidad, la Comunidad 3 de Mayo. Vestido con su mejor gala se deslizo por las calles imaginando la belleza de la celebración que estaba cerca. Ahí, luego de los saludos de rigor comenzó a ensayar, imaginando el cuerpo majestuoso de la entrada. Así pasaron los meses y llego, “por fin” pensó Jaime, el día esperado, el 17 de mayo. El apetito eterno de ver a la majestuosa fiesta por fin se iba a saciar, por lo menos por un día. Él, su penacho de pariguana, sus abarcas con antenas, su ponchillo de color rojo, el traje prestado del abuelo, el pollerin blanco tableado, su zampoña o sicu, el conjunto de músicos al que pertenecía, los amigos, los espectadores, las vendedoras, el público y todos los demás elementos del Gran Poder, deseado, estaban listos. Los fraternos y el amante se reunieron cerca del cementerio general. Luego de esperar por cerca de una hora, como las otras 58 fraternidades, por fin llegó su turno de entrar en el espectáculo. Toda la 3 de Mayo acompañados de los Moxsa Uma y la gran Comunidad 21 de Junio comenzaron a derramarse por la ciudad. La Garita, Tumusla, Buenos Aires, Pedro de la Gasca, Vicente Ochoa, Antonio Gallardo, Sebastián Segurola, Sagárnaga, Illampu, Pando, Ismael Montes, Mariscal Santa Cruz, Obelisco, 16 de Julio, Bueno, Simón Bolívar y el Parque Roosevelt aplaudieron el amor de Jaime.
La gente aplaudió y cantó, enamorada, al ver pasar a los músicos y danzantes hipnotizados por un solo ritmo. El ritmo continuó y Jaime siguió su apasionado recorrido. El palco llego cerca de las veintitrés horas para el amante, como una explosión de gozo en el que pudo adivinar una verdad que se borro de inmediato de su mente. El final llego y Jaime deseo ver nuevamente la verdad fugas que había presentido. Ansiaba nuevamente aquella satisfacción. Fue al final de su recorrido, en el Parque Roosevelt, cuando ya no podía entrar más, que empezó a sentir un nuevo amor, otro deseo. Jaime se había enamorado de la entrada que venía en camino. Lo imaginaba, lo veía más bella que ésta. Hoy que ha terminado la entrada, Jaime se prepara para recibir a su amada entrada del Gran Poder 2009 con todo el lujo posible, la nueva fiesta deberá ser más bella y fastuosa que la que ya no está, y que fue gozada. Hoy Jaime trabaja duro para recibir nuevamente a su amada. Ella le coquetea desde lejos, más bella y majestuosa que nunca.

Una poética que emana de la marginalidad, en Viscarra y Saenz

Cuando uno decide habitar una ciudad, también elige perderse y descubrir sus personajes, sus voces y sus letras en ella. Piglia, en “El último lector”, explicaba que: “lo único que puede narrarse es un viaje, un desplazamiento por la corteza del mundo o un periplo –sólo en apariencia inmóvil- dentro de nosotros mismos, del que siempre, inevitablemente, se vuelve transformado, convertido en otro.” Víctor Hugo Viscarra vive la ciudad en su viaje, es parte de ella. Él era llamado por sus habitantes el “bukowski boliviano, el chinaski boliviano”, en él “ficción y realidad en uno mismo, personaje y ser humano forman una sólo pulso narrativo, una sola existencia” (Prologo a Borracho estaba pero me acuerdo) en este escritor paceño. Víctor Hugo Viscarra nació en la sede de gobierno de Bolivia, un 2 de enero de 1951 y se fue en mayo de 2006, cuando tenía 49 años. Es en este tiempo en el que produjo su poética, tomando como materia prima las experiencias que vivó en ella. Hijo de la marginalidad procrea nietos para su padre.

A este escritor no se lo puede compara a los demás escritores paceños porque ninguno se parece al otro, lo único que los asemeja es el lugar del que escriben. Jaime Sáenz, Adolfo Cardenas y otros más escriben de La Paz o ambientan sus obras en esta ciudad, pero ninguno toca la ciudad igual al otro. Lo que hace que Víctor Hugo Viscarra este dentro de estos escritores y no fuera, como la otra gran mayoría de marginados, es la forma en la que hizo que su poética saliera a flote. Su estética es dura y fuerte. Su estética es similar a la crónica, como lo denuncia el titulo de Alcoholatum, pues es testimonial. A lo largo de su obra se puede advertir el testimonio de un mundo que esta a pesar de todo. Un mundo que vive a pesar de los demás su propia vida, inventando su propio lenguaje y su propia literatura. Este autor es el representante máximo, el personaje central de sus cuentos, es la marginalidad. Es el cronista del mundo marginal de La Paz.

El interés de Viscarra por mostrar a ese otro se puede advertir no sólo por su obra poética, sino también por los aportes que hizo a la lingüística con su Diccionario de la coba, hecha por un miembro de este grupo selecto de personajes, Víctor Hugo Viscarra. No se puede negar que este trabajo le trajo muchos problemas con la gente de ese mundo, que mostró a lo largo de su obra.

En su libro Borracho estaba pero me acuerdo, narra “Los K’epiris” con una mirada vivencial. El narrador da testimonio de lo que vivió, no de lo que observo, como hace Sáenz en su “Aparapita”. Para el primero ellos aún existen, pero para el segundo están en extinción. “Ya casi no se ven aparaditas en La Paz”, dice Saenz. “Todos los mercados de la ciudad tienen sus k’epiris que se ganan la vida cargando bultos y atados”, responde Viscarra. Saenz habla del Aparapita, y Viscarra aclara: “hay un grupo apreciable de k’epiris o aparaditas”. Aparapita es una palabra aymara que en español paceño significa llévamelo y en buen castellano dice llévame esto. Este detalle muestra desde donde se esta viendo lo narrado. Sáenz escucha como es que llaman o, mejor dicho, como se le pide a este personaje que realice su labor y supone, sin tomar en cuenta su error, que ese es su nombre. Sáenz cae en un error por el desconocimiento del idioma, o por pura estética. Viscarra aclara que el verdadero nombre del aparapita no es llévamelo, sino cargador, es decir k’epiri. Una aclaración que muestra el grado de cercanía desde la que se narra un mismo tema, lo marginal.
Como en cualquier obra poética se mezcla en la obra de ambos el mito, la realidad y la ficción. “Una noche que el tambo estaba casi vacío, mientras dormía en un rincón, desperté al sentir una especie de jadeo que venía del lugar en que el Chaymanta y el Mallea estaban. Disimuladamente me di vuelta y vi que los dos garchaban al toca – toca” (Viscarra – 26). Se lee en el relato de Viscarra. En Sáenz se lee: “Dado que no le gusta morir de hambre, por regla general, el aparapita muere bebiendo; en los recovecos de la Garita de Lima, en las esquinas… en los callejones… ─ allí se encuentra su cadáver. Y siempre se encuentra de retorno; esta por siempre vivo” (Sáenz - 139). En ambas citas se puede advertir como el narrador toma lugares distintos para tratar el mismo tema. El narrador de Sáenz es observador, él ve al aparapita desde un lugar aparte. El narrador de Viscarra participa, es parte de la escena que narra, es un narrador personaje dentro su relato. La construcción de la poética de ambos autores no se diferencia sólo en el narrador, sino que también en la manera de narrar al otro. Sáenz idealiza al Aparapita, dándole toques místicos y de ubicuidad. Él construye un imaginario alrededor del aparapita, para luego integrarlo en su poética. Una poética del margen paceño en el que se muestra al otro estéticamente construido. Si bien Sáenz construye su estética alrededor del otro, en Viscarra el otro construye la poética del autor en torno suyo. De la obra de Viscarra se puede decir que es la poética no como pudo haber sido sino como fue. La marginalidad moldea la obra de Viscarra.

Aún en la Mama que tiene un estilo más narrativo, no se puede dejar de observar ese deseo de dejar testimonio de un mundo que no se conoce. “Es bueno el Gordo. Aparte de ser bueno para la comida, ya lo vieran cuando en La Cancha, los días de feria, sus dedos dibujan los bolsillos y carteras de las cholas y las chotas. Automáticamente los billetes se le cuelan en los dedos…” (Alcholatum – 87). A pesar de tratar temas tan marginales, de hampa, la forma en las que los integra en su poética es estética. No es infiel a sus ladrillos y ellos agradecen dejándose llevar y colocar donde él decida, pero recordemos que son ellos los que deciden que ser.

No se puede negar de éste su gran interés por mostrar el mundo de ese otro que le toco vivir. Viscarra muestra al otro que la mayoría de la sociedad pensaría inexistente, pero que el se encarga de mostrar gritando, a través de su obra, que no es una ficción. Se podría decir que su poética es la literatura del otro paceño, del que siempre se ve pero al que constantemente se ignora. Es el marginado.

La poética de Víctor Hugo Viscarra denuncia su origen en su deseo de mostrar al otro, a ese otro que se ignoraba o intentaba ignorar hasta la llegada de Viscarra y fue luego de él que obtuvo su lugar definitivo en el mundo. Es por lo que la estética de este autor procede de su relación con la marginalidad.

Bibliografía:
─ Viscarra, Víctor Hugo, Borracho estaba, pero me acuerdo; memorias del Víctor Hugo. La Paz, Ed. Correveidile, 2002.
─ , Alcoholatum y otros drings, Crónica para gatos y pelagatos. . La Paz, Ed. Correveidile, 2002.
─ Sáenz, Jaime; Felipe delgado; Difusión Ltda.; La Paz; 1980.
─ Imágenes paceñas, lugares y personas de la ciudad; Difusión Ltda.; La Paz; 1979.
─ Los cuartos; Difusión Ltda.; La Paz; 1985.

─ Filgueira, Ismael, “prólogo” de Borracho estaba pero me acuerdo, Sevilla, Ediciones Mono Azul, Colección Vuelapluma, 2006.

─ Piglia, Ricardo, El Ultimo Lector. Editorial Anagrama, 2005.

─ Richards, Keith, “Octavio Paz y el erotismo” en www.freeweebs.com/kjrbol/index.htm.

─ Recoaro, Nicolas G., “El Bukowski boliviano” en
http://losodex.blogspot.com/2007_08_01_archive.html
─

El monstruo de Austria o el problema del mundo

Tamar Pérez Canqui pela papa sentada en un banquito de madera en una de las tantas brosterías de la Ceja de El Alto. Ella y su amiga, otra peladora de papa, hablan de la noticia que conmociono a todo el mundo. La noticia del hombre que encerró y violó a su hija durante 24 años.
El día que se enteraron de lo ocurrido, en Austria, ellas cumplían con su trabajo como todos los días. Hablaban de lo duro que era el trabajo y de que el único motivo de seguir haciéndolo eran sus hijos. “Mi hijo es lo primero, todo por él. Yo no comeré, pero el tiene que seguir estudiando y comiendo. Mientras yo viva el no tiene que trabajar”, decía la señora Tamar a su compañera. “No se como las madres pueden abandonar a sus wawitas en la calle y esa que los a matado. No entiendo siempre”, decía cuando de pronto el garzón del establecimiento las llamo. El televisor de la brostería que estaba acostumbrado a mostrar a Rambo y Jacke Chan o al Cholo Juanito para distraer a los caseros de la pensión, mostraba de pronto el rostro macabro de Josef Fritzl, en uno de los noticieros de un canal local. El locutor decía: “Josef Fritzl era considerado un vecino amable y un abuelo autoritario pero también generoso, entregado, educado y siempre dispuesto a ayudar a los otros". Los Espectadores aún no entendían el por qué del sobresalto del garzón.
El locutor continúo diciendo: “Pero ese espejismo en el país de Austria se esfumó el sábado pasado, cuando se descubrió que durante 24 años ese hombre de aspecto inocente había mantenido encerrada a su hija Elisabeth en un sótano” que maldito, dijo una mujer. Tamar la callo con un “shuuusta!!”, mientras se escuchaba decir al locutor “y le había engendrado siete hijos” al escuchar esto último todos quedaron en silencio, como cuando se comunica que alguien querido a muerto, sólo se escucho decir a alguien “!Ay mamita¡” en un lugar sin nombre.
La narración siguiente se escucho en completo silencio. “El drama de Amstetten, una ciudad industrial a 130 km de Viena en el este de Austria…” El asombro embargo de inmediato a propios y extraños. El locutor seguía “Con su esposa, Rosemarie, tuvo siete hijos, entre ellos Elisabeth. El vecindario recuerda que él se había ocupaba muy bien de ellos. Fritzl ideó y desarrolló una puesta en escena al puro estilo de Alfred Hitchcock. Inventó historias y fábulas, pero nadie, ni su esposa ni las autoridades locales, sospecharon su existencia esquizofrénica. Durante 24 años, absolutamente, nada le impidió llevar a cabo una vida tranquila en el apartamento que compartía con su esposa y perpetrar a la vez atrocidades inimaginables tres metros más abajo, en el sótano”. Los ojos en las sillas reflejaban incredulidad, como si lo que estuvieran escuchando fuera parte de una película o radio novela. Una lágrima rodó desde el estanque del iris a la grieta, que desprendía un suspiro, de Tamar Pérez Canqui al oír “Allí, drogó, esposó y encerró a su hija un día de 1984, cuando Elisabeth tenía 19 años. En el interior de aquel sótano, abusó sexualmente de Elisabeth, tal y como venía haciendo desde que la pequeña tenía 11 años, y le engendró siete hijos”. Nadie pudo continuar callando en aquel lugar y los comentarios comenzaron a oírse al unísono con el locutor. “Como confirmaron las pruebas ADN efectuadas días atrás con los seis que viven y que tienen de cinco a 20 años” dijo el locutor a lo que el garzón respondió: “a ese animal hay que matarlo”. Los comentarios que prosiguieron fueron de toda clase. Unos recriminaban a la sociedad occidental, otros al diablo y su influencia y otros a la educación y no faltó quien dijera que “esas cosas pasan porque estamos cerca del fin del mundo”. Las mujeres y los hombres enrojecidos de rabia o pálidos de impresión comentaban el hecho recordando casos de violación en el país y en sus comunidades. Casos de mujeres, niños y niñas que la mayoría de las veces no eran denunciadas ni condenadas.
Los comentarios se daban uno detrás del otro:
- En mi pueblo un viejo violaba a su nietita
- En mi zona han pescado a una vieja que vendía a su hijito a los maricones
- También, no ve, esa mujer que a matado a sus dos hijitos en yungas…
- Ah! Sí pues. Y además ese mierda que ha violado a esa chiquita en ese colegio.
- Este es el tercer secuestro digno de una película de terror en Austria - dijo el televisor, como si pretendiera ser parte de ese enumerar macabro.
Luego de unos días los comentarios tanto de las comensales de la brostería como los del televisor continuaron. La expectativa se dirigía al castigo del criminal. Los noticieros eran esperados como el día de pago.
En medio de esa espera se dio a conocer que el monstruo de Austria o el “khuchianchancho”, como lo llamaba doña Tamar, había violado a muchas otras mujeres. “Cometió varios delitos sexuales en la década de los 60, según aseguran actas de la policía encontradas por un periódico austriaco. Según el rotativo regional Oberösterreichischen Nachrichten (OÖN)” informó la radio una tarde de sábado.
El final del mostruo de Austria aun no se conoce. Se dice que se lo mandara a un psiquiátrico. Si eso fuera así se libraría de la cárcel y del castigo. Doña Tamar dice que “así siempre son las cosas en este mundo”. La justicia protege más a los delincuentes que a las victimas. “Igualito pasa aquí. Hasta cuando nomás será así”, dice gimiendo la señora, que no deja de pelar sus papas sentada en su banquito de madera.
Este cuadro recuerda la gran oleada de violaciones que se sufre en todo el país y el mundo. Las soluciones que se propusieron en el país fueron muchas: unos pidieron la pena de muerte, otros la cárcel de por vida y algunos la castración. La sociedad no puede retroceder en los derechos humanos, y la cárcel es un mundo, en el país, donde se puede hacer lo que se quiera, no obstante el verdadero criminal es el instrumento del delito, es a él a quien se debe de alejar cuando pervierte. Pero el olvido es de todos.
Los “khuchianchancho” seguirán apareciendo en todo el mundo hasta que se haga algo. Es seguro que solo se hará algo definitivo contra ellos cuando ataquen al hijo del juez o de Dios. Es una lastima que las personas sólo se preocupen de este problema cuando se muestran a estos seres macabros. El problema visto desde esta perspectiva no castiga a este tipo de criminales por que estos al igual que los limosneros del Norte de Potosí muestran el ser de la realidad boliviana, motivo por el que se les da una moneda, ellos, los “khuchianchancho”, nos muestran una realidad del mundo humano. El humano se ha acostumbrado a ver por las calles a los norte potosinos, con las manos extendidas, y por ello a no darles importancia. Los norte potosinos seguirán en el mundo hasta que se les tome la debida atención, al igual que los “khuchianchancho”. Mientras no se de solucion a este problema los “khuchianchancho” seguirán viniendo y nosotros seguiremos lanzándoles la moneda del perdón, que no es otra cosa que nuestro olvido.

Crispín Portugal Chávez (Dedicatoria al que nunca dejo de ser)

Sus compañeros lo recuerdan con cariño. “Fuimos a festejar sus cumpleaños el 18 de noviembre, a la Casa Duende”. Recuerda uno de sus amigos mientras bebe un trago del vino servido en honor al desaparecido miembro de Hierba Mala Cartonera, en una de las presentaciones de dicha editorial. Recuerdan a Crispín como a un ser melancólico y triste. No obstante en otra mesa se lo recuerda como a un individuo alegre y festivo. La verdad es que las opiniones no importan, lo importante es que fue un hombre activo y lleno de energía. Fue el impulsor de Hierba Mala Cartonera, editorial que se enfrentó a las casas editoras para publicar a escritores desconocidos. Escribió también cuentos junto al grupo literario Los Nadies, de El Alto y Almha, la vengadora, en la editorial Hierba Mala (2006).
Nadie que lo conoció olvida el 18 de julio del 2007. La noticia de su muerte se derramo como su vida, lenta y dolorosamente al igual que el veneno que lo consumió. “El Crispín se a muerto”, se escuchaba en los teléfonos y en las calles. “El Crispín se esta velando en Río Seco….” o “su misa de ocho días es en Villa Adela…” se escribía en los E-mail dirigido a los amigos. Lo cierto es que nadie creyó que la noticia fuera cierta.
Hoy Crispín Portugal es recordado por su trabajo en Hierba mala cartonera y por ser un gran amigo.